viernes, 14 de junio de 2013
domingo, 9 de junio de 2013
No hablarás contra tu prójimo falso testimonio.
Voy a escribir el
poema más rabioso del Mundo,
me insultaré en él,
porque eso es lo que otros hacen,
usaré términos de la
calle a ser posible mal sonantes,
y compondré una red
de alaridos para el vulgo.
Voy a escribir el
poema más auténtico del Mundo,
lo llenaré de
confesiones y secretos,
destriparé (¡cómo si se pudiera!) en él mi Universo,
y compondré una red
de morbosidades para los hambrientos.
Voy a escribir el
poema más estético del Mundo,
decoraré cada frase
con las palabras menos usadas y más bellas,
lo haré inaccesible y
frío para la inmensa mayoría,
y compondré una red
de hermosas mentiras.
Voy a escribir el
poema con más referencias del Mundo,
abriré la Wikipedia y
bucearé en los nombres y términos,
surcaré la historia
desde la Odisea hasta la subversiva Angelica,
y me detendré en
cineastas, libros, pornografía, documental,
arte, ciencia,
política; y por supuesto música.
Mencionaré a Dios
para no quedarme corta,
que se sepa que
aunque atea, me formaron.
Hay que saber de
todo, de todo, de todo.
Citaré, haré redobles
de sentido con tanto dato,
seré tan versátil,
tan exacta y todo..
Para regalarle a
vuestro ego el placer de creer que habéis entendido
los versos de un
poema.
Voy a escribir el
poema más conceptual del mundo,
usaré palabras que evoquen
un nivel más alto de inteligencia,
lo haré corto e
inútil,
Confucio se reirá en
su tumba.
Voy a escribir,
aunque sea un poema,
que sea sólo uno,
pero será mío.
habrá luchado por salir
de mi cerebro,
arañando mis axones
habrá llegado hasta mis dedos.
Me habrá mordido la
conciencia.
Ese va a ser mi
poema.
Va a tener mentiras y
no tendrá mayúsculas.
Confesaré algún
pecado pero leve,
ese va a ser mi
poema.
Voy a ser igual de sincera que en mi vida,
ni más ni menos,
igual que siempre.
Voy a fingir que el
poema me satisface,
porque es
sinceramente humano; mío.
No responde a modas,
estilos, tendencias pre-diseñadas.
Voy a quererlo porque
lo he alumbrado,
tan espontáneo e
impreciso,
como haber parido a
un hijo.
Sobre todo; voy a
protegerlo con mi orgullo,
que no se vea que en
realidad envidio,
los poemas que beben
del cultivo.
Voy a disimular mi
ignorancia,
con honestidad en la
palabra.
Voy a tratar de no
quemarlo,
por visceral, llano y
poco elaborado,
por recordarme cuánto
me falta para que al leerme,
me admire
enteramente, como se admira a otros.
domingo, 26 de mayo de 2013
BORL
¿Habéis visto alguna vez
derrumbarse un castillo?
De verdad, caer abajo.
Derrotado por la indolencia,
la ignorancia
y la idiocia del ser humano.
Cuando los niños pisan la
superficie arenosa
de su réplica en la playa,
es la misma conducta
maligna, hiriente y
anclada al núcleo de la
destrucción.
Destrucción.
No han visto lo suficiente
de ella.
Tontean como pretendientes
acercándose a besar a la
muerte.
Destrucción.
Seduce el alma del
observador,
arrastra los pies a sentir
algo perecer bajo ellos
y a las manos a estrujar
un abrazo final, en el que
esperas
que lo tuyo también caiga.
No encajaré en ningún lado
nunca,
pues estoy condenada a la
autodestrucción periódica.
No encajaré.
Como tampoco hay lugar en mi
cuerpo,
ni en mi piel,
no hay espacio reservado,
trato constantemente de
fugarme.
De verdad, caer abajo.
Como Borl no encaja ya y
busca el camino
ladera abajo.
Encajar o no, parece ser
siempre
un asunto problemático;
una cuestión, un
interrogante sin resolver.
Una meta despreciada,
sobrevalorada(mente) molesta.
Si al menos pudiera ser
nada…
Pero incluso ese derecho me
lo negaron.
Hay personas tan tristes que
carecen de cuerpo
y almas tan solas,
que pierden la piel.
Si al menos pudiera caer
abajo,
inanimadamente, sin vida.
Pero incluso ese derecho me
lo he negado,
dejo que las ramas arañen mi
cuerpo
y tiendo mis manos a las
piedras
en un intento obsceno,
de perecer sin culpa.
martes, 30 de abril de 2013
DOBLE HÉLICE
Si
te dijera que todo lo que te parece tan substancialmente importante no es más
que una secuencia de códigos traducidos, constitución de algo,
¿
me creerías?
Hay
una doble hélice que lleva información
sobre como se desarrollará tu futuro.
Todo
tu aprendizaje,
tus
vicios,
tus
apreciaciones,
no
son mas que errores, mutaciones,
la
inexactitud del interprete, que en ultimo recurso es tu aportación.
Así,
las sonrisas que has bebido,
Los
dolores que has escondido
Las
imágenes que ahora llamas recuerdos,
Son
saltos en la secuencia que te ha dado cuerpo en 9 meses y que tras ello, te
repito,
Todo
lo que te preocupa de esa manera trascendental no existe en ningún recoveco de
tu cuerpo.
Tras
ello, sólo has contribuido en la traducción, así que para simplificar diré que la verdad que sí se conoce,
Es
que todos tus porqués son en realidad tu falta de interés en entender tu propia
traducción.
¿Porqué
eres así?
Así
te has traducido.
No
creas que esto es un acto de terrorismo nihilista,
Tampoco
es eso.
Hay
un origen, eso es cierto,
lleno de liquido y de navegación sin brújula,
Hay
un origen que es un tunel y una unión infinita,
irremediable.
Hay
una atracción como la de un depredador a aquello que lleva;
no
tu misma sangre,
pero
una combinación resultante de aquellos que sí llevan parte componente de la
tuya.
Y
la traducción de esa informacion sigue un proceso parecido,
Como
si fuerais de la misma escuela.
Aunque
su información sea diferente.
Y
piensas que quizas pueda ayudarte en el proceso de entender porque traduces un símbolo
por un significante.
Porque
atravesasteis el mismo tunel.
El
otro día en la radio escuche que una escritora norteamericana explicaba que los
hermanos sujetan los recuerdos...
Pegamento
para el puzle al que llamas alma,
Y
yo, traducción.
Todos
esos recortes de imágenes, como tu primer collage en el colegio,
se componen de
los ojos del interprete,
los
Tuyos.
Tu
obra y tu destrucción al mismo tiempo,
porque inevitablemente, sin ánimo de
maldad,
cada día que pasa te destruyes.
Aunque
ansíes ser eterno,
y toda tu traducción se esfuerce en ello,
hay
un mecanismo en la maquina que tú has dado movimiento.
Un
mecanismo de seguridad como en todas,
Para
apagarse
A
tiempo.
lunes, 1 de abril de 2013
DE HUMANIS CORPORI FABRICa
Te quedan cinco minutos para morir;
miras por la ventana, el exterior te aterroriza.
Y el reflejo de la bombilla enorme que compraste,
te hace las veces de Luna llena.
Trataste de tragar el
aire para poder escribir de todo,
una Biblia llena de
verdades,
de esbozos del mundo
que te maravilla.
Pero la decoración ha
podido contigo.
Quieres dejar la cabeza a airear en la humedad,
pero hoy por joder hace Sol y te recrimina
que quieras quedarte en casa.
Te quedan
cinco minutos para
morir, para
suicidarte.
El diálogo eterno con
tu cabeza
no se parece en
absoluto al ser o no ser de Hamlet, mas bien
al nacimiento de la
prisión; en la que
dar la luz, es un
orgullo.
Tranquilo.
Te quedan
cinco
minutos para
morir
después se
apagarán las expectativas.
La fábrica cierra
vuelan a
sus huecos
las partículas que te componen
y todo
el tiempo que has pasado
preocupado
por el propio tiempo
se volverá
humo.
Compuesto de cenizas
como el
polvo
de todos esos poemas que quisiste escribir
para
hacer del Mundo
un líquido
que beber y llevar inundando tu vacío.
Tranquilo
cuerpo
te
quedan
cinco
minutos
para que se detenga
la fábrica
la maquinaria
ha
empezado
a
perder
el ritmo
del chirrío.
Esa luz que se ha vuelto tan agresiva
está a punto
de irse por donde vino.
Esa punzada de dolor que constituye la existencia
está a punto de
extinguirse
y tú
con ella.
La fábrica
del cuerpo humano
trabaja a destiempo
con el mundo
con la mente
trabaja en contra
de la mente
El cuerpo es algo
que acarrear
un intruso
que llega a hacerse
propietario.
Pero
Tranquilo
Ya
sólo
quedan
cinco
minutos
para
morir.
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