A scared dog

I wanted to write about everything.
It seemed too hard so I decided to forget about it.
Then, I tried to construct a life without reading or
writing,
with the aim of enjoy life as people do.
I said to myself that poetry would only cause me pain, and
it did.
It does.
When you want to write about everything, time and fingers
are your first enemy.
But nothing of what I did work.
I said that I wont write anymore if that would make the
pain leave.
But it did not.
I said I wont read anymore if that would help me understand
life better.
If I could just feel complete a day.
If I could comprehend what do the others feel.
But I did not.
So I came back to the words with my tail hidden between my
legs, as a dog.
A scared dog.
And that is what I am.
A scared dog,
Which doesn´t survive in mundane world.
Which sinks in deeper waters.
When I was a kid…I only wanted to write about everything,
and suddenly I am lost in the living maelstrom.

A New Era

I thought seriously on hiding in the corn field.
Looks easy to get lost inside it, but what few know is how
uncomfortable it is the dry soil that stays under the soft-
looking green.
As with the wheat, that presents itself as a wavy oceanic
bed, and it is just a trick so you will jump on it and then
hit the rocky ground.
A New Era is coming. Everybody is getting prepare for
it, even if they fight over and over against letting us
realise. But it is obvious; a New Era approaches us, either
we are ready or not we are getting swallowed into it.
Sin/remedio.
We thought that era would come when we will grow so old
than the smell of death will avoid becoming afraid of this
unpleasant situation. But, it is so close than we can still
smell our own baby diapers; quite ironic.
So, I thought seriously on hiding into the corn field, it
would take them a lot of effort to find me.
(Would I be able to take roots into that hostile soil?)
And even if they find me, they would have to run over the
rocky ground. Nobody can beat me at that, anyway. I have
been running over that kind of surfaces for 27 years.
And I am not so afraid either of the new era, either of
death scent. I am afraid of being found hiding on the corn
field and being dragged out of my ideal hideout.
I thought seriously on jumping out of the car while Fin cd
was sounding and that lady poet, that didn´t look like a
poet at all, and the photographer were talking nonsense
kind of chat. I thought on jumping out of the car, and
hiding inside the corn field as the New Era was approaching
and they were wasting their time not enjoying they are
artists.
And I was wasting mine envying them.
A New Era is coming, and I am only afraid of being wasting
my time hours, minutes, seconds before my death.
I had a friend who used to say I was like Alice´s rabbit
with the time holding always my hand. (And not in the other
way around)
We never thought of the possibility of the End of the World
as we know it, so we continue living like there will be
thousands and thousands of tomorrows.
But what if there are not. What if there aren´t anymore.
Don´t try to convince me it wouldn´t mind in that case, as
we will be living always seconds before it happens, and
feeling also seconds before it happens.
So we will suffer before it happens.
Or now that I twisted these thoughts, might be that I feel
relieve.

Otro sucio erotismo

He sido infiel.me he llenado de suciedad hasta las pestañas. He engañado. Me he
vaciado por dentro para hacerlo. Decidí volverme infiel a mi misma. He violado la
unión más eterna y verdadera, la que existe entre mi cuerpo y mi persona. No he
necesitado para la sensación del adulterio, estar casada y traicionar a mi marido.
En un año de mi vida lo cometí incontables veces, me volví pecaminosamente obscena;
supe dónde descender cómo degradarme. El vacío es adictivo, la turbiedad engatusa;
dejé que mi mente copulara con otras personas que no fueran yo, se salió de mi cabeza,
me salté nuestro vínculo y no hice nada por pararla, pararme. Incluida en una red
sórdida de vidas, follar es lo de menos. ¿Me entiendes? Follar es lo de menos. Que
preocupación tan absurda la de ensuciarse en el sexo. No entiendo. Lo mismo que me
han servido un pedazo de hígado a la plancha e ingenuamente he pensado que era uno
de ternera, lo he tragado y arrepentida he escupido; igual, he acabado con mis piernas
abiertas ante una víscera asquerosa, después he escupido sobre mi piel y sobre el agua
de la ducha para evitar limpiarme, porque no lo merezco. He sido infiel, y todo por
castigarme, por haber descendido al infierno. De todos los errores cometidos, los de
untarme de mierda en una cama, han sido los de menos. Al menos, han dado de comer
al muerto de hambre de mi ego, le han hecho crecerse, aunque de abono haya usado de
humano, excrementos. Más me arrepiento, de los años que pasé huyendo de la mujer,
del conflicto, del monstruo, del lado oscuro….que llevo dentro. Todo, por ver, si
aunque fuera en una esquina, me parecía a “una de ellas”, conseguía algo parecido
a “una de ellas”, de las que tanto desprecio, de las que me río en secreto y en no tan
secreto. ¿Me entiendes? Joder, que follar es lo de menos, que hay cosas que son más
sucias, más turbias, más peligrosas y que dan más miedo. Que cuando me sodomizaste,
mi yo ingenuo, fingió aterrorizarse. No hay nada más satisfactorio que engañar a un
farsante. Hay hombres que se creen que con meterla en un culo de mujer ya son dominantes, hay mujeres que tienen miedo de admitir que les da morbo haber sido, en
cierta manera, “forzadas”. Hay hombres que no entienden que con forzar un culo, no
han forzado nada. No hay nada de sadismo. Hoy, es el mismo perjuicio que si me
hubieras pedido que viera contigo una película de Bruce Willis. De hecho, lo peor de ti,
fue lo aburrido, extremadamente tedioso que fuiste y lo tremendamente sádico que te
creíste; que te crees. Repito, follar es lo de menos. La vida esta llena de otro sucio
erotismo.

Una guardia de domingo

En una guardia cualquiera de domingo.
Habito un refugio que para el resto no es refugio.
Y me pregunto qué hago, de qué me escondo y hasta cuando.
Debería matar el tiempo con cualquier otra cosa, relacionada con este refugio,
que para el resto no es refugio,
sino un lugar angosto, temido.
Pero en lugar de ello, he recogido mis ilusiones del suelo,
donde han caído hechas trizas
al darme cuenta esta mañana que no soy nada más, y puede que ni médico.
Así que me he perdido en esta ventana que me abre un mundo de promesas,
puede que de mentiras,
las que yo meriendo, para aguantar viva hasta mañana.
Aquí también hay poesía, lo que puede que suceda es que yo me crea por encima,
o ni si quiera,
por debajo.
He navegado por esta ventana al mundo, he leído cientos de blogs,
he oteado cientos de eventos,
he escuchado nuevos grupos, nuevos para mí.
No he podido contenerme, se me ha ido de las manos, he copiado enlaces hasta fustigarme,
con ellos he formado un látigo que usaré los próximos meses,
para expiar el asesinato de mi próxima esperanza.
En una guardia cualquiera de domingo,
 mientras anochece sobre Las Cuatro Torres,
disfruto una vista privilegiada y pienso, llevándome las manos a la cabeza:
"Ilusa, ilusa, ilusa...."

Ari Malikian.Ser-dos

tu que creas
no apagues el motor de la vela
aunque creas que de creer dejas
mientras seas uno con otro,dos
ser dos.
mientras quede obra,
tú que creas,
no dejes de soplar la vela,
ni de azuzar la corriente
que te aleja.
mientras seais dos,
tú
no dejes de dar la espalda al continente.
la vela que te aleja,
la vela que se cose
mientras sueñas.

tú 

que crees que no vives sino sueñas

mientras creas

tú,yo, si solo somos dos

es suficiente para navegar en vela.

XVII.29.V.2012. El cielo sobre Madrid.

De niños nos preguntamos,

porqué somos nosotros.

Porqué no somos esta u otra persona.

Miro las fotos que sostienen ese pasado,

y me pregunto qué estaría pensando.

Si incluso hoy en día me cuesta reconocer mi piel

al pellizcarla; como si se tratara de un envoltorio.

Miro el pasado y se expande, he inventado tanto,

que hay recuerdos que se han vuelto confusos.

Soñaba constantemente con transmutarme

en cualquier otra cosa. Un caballo por ejemplo.

Pienso que de niña era tan excepcional

que no se me ocurrió disfrutarlo.

Todavía me acuerdo de muchas cosas,

cosas que nadie espera que recuerde.

Cosas, que se han perdido por la mayor importancia de otro momento,

y que yo no dejé que se perdieran.

Me acuerdo de tantos pensamientos, mucho más que de sensaciones.

De niña me preguntaba,

Por qué Madrid , por qué no allí.

Constantemente dejaba vagar mi imaginación y

deseaba la  verdad absoluta como algo concreto.

De niña pasé de hacer las preguntas

a inventar las respuestas,

sabiendo cuánto me quedaba por saber.

De niña empecé a perseguir al tiempo,

para evitar que me persiguiera a mí.

Y trataba de imaginar, cómo sería

cuando no fuera niña nunca más.

Pero no podía verlo, no podía. Mejor.

De niña pensaba en volver el tiempo atrás,

Rehacer el pasado.

¿Qué sabía yo del pasado?

Sólo había un presente entonces. Sólo hay presente ahora.

El tiempo, el tiempo.

Recuerdo. Recuerdo que en el Capricho, Saturno se comía a sus hijos.

Recuerdo. Recuerdo que miraba a las esfinges con desconfianza,

a pesar de haber descifrado el acertijo con mi padre.

Y de nuevo, no entiendo por qué. Quería ser otra persona.

De niña, me miraba en el espejo hasta perder la identidad.

De niña, creía que los unicornios existían y pensé…

¿por qué tuvieron los dinosaurios que marchar?

De niña, me preguntaba qué era eso del alma e

instintivamente soñaba con mi reencarnación.

De niña, pensaba por qué aquí, por qué no allí,

Por qué yo, por qué no tú.

Y entonces escribí.

Podía ser quién quisiera, y varios a la vez.

Podía estar donde quisiera y en varios lugares a la vez.

De niña aprendí que tenía que querer,

las mismas cosas que la mayoría para camuflar

que no era normal. Sin saber, que era excepcional.

De niña creé, otro lugar, allí. Aquí no estaba bien.

Y lo llené de lo que yo quería, de lo que yo pensaba,

y podía ser yo, y tú, y más tarde Olivia Newton Jones.

De niña, debía de ocupar mi mente sin parar,

pues no recuerdo la tienda de bricolaje pero si recuerdo pensar,

algún día papá construirá una casa, como las maquetas que hay.

Y no recuerdo como era el parque de la guardería,

pero recuerdo tirarme de cabeza  por el tobogán

porque era una sirena.

De niña pensaba, por qué Madrid, por qué no París.

Ayer bajo el cielo de Madrid, y a la vez, sobre Madrid.

Ayer, por encima de Madrid, no lo hubiera pensado de niña.

Si hubiera pensado, que algún día me sostendría

un fragmento de cemento sobre Madrid,

no hubiera pensado por qué aquí y por qué no allí.

Ayer, sólo el cielo sobre Madrid y sobre mí.

Tan alto, más alto que una concreta altura,

éramos cuatro ángeles para Madrid.

Al final, cuando se está lo suficientemente alto,

por muy abajo que se haya hundido uno,

todo se halla equilibrado

Give them a drink of fernweh

-Give them every liquid… yet melted.-

Almost tiptoeing on their words, their feet must have bleed to think.

-After one secret, poisoned is trust.-

- Give them every liquid, melted already

in ice-cubes is the liquor.

-       After one secret, trust is liquefied

They don’t know it yet because they left their words to bleed.

Now they tiptoe in whispers trying to avoid the poisoned spilled truth.

Liquor is melting in their words, as they bleed their brains to death.

It is not so difficult to imagine why they avoid to construct any full-of-sense phrase. It could be the end, do you feel me? The End.

I thought of this poem when Claudia was showing us the pictures of her amazing Weltreise, and I perfectly understood why nobody listens more than ten minutes in those cases, and normally there is a huge amount of alcohol to avoid jumping through the window.

I said to myself “give the girl every liquid yet melted…”

That happens when you don’t tiptoe and sink completely on the muddy soil.

That is why “they” (meaning, the people in general) rather not listen completely what you are saying to them, or they might have to change some of their internal processors.

Have I not listened with open axons to you Gremlin, I would have forgot that feeling of not belonging, that opposite to nostalgia.  Do you know that we don´t have that word in Spanish? I guess it doesn´t exist in French either. Too- proud-of-their-country-people to feel the need to leave. Fernweh