VIII. 22.01.2012. Autorretrato a los 26.

Me miro; ¿para qué?

La gente se mira demasiado.

Yo si me miro no encuentro,

por qué tú y tú y tú me miráis.

El Mundo se ha acelerado demasiado,

no me ha dado tiempo

a procesar, a procesar.

El Mundo gira demasiado.

Todos queremos un bonito autorretrato,

por eso nos emocionan los de otros.

Pero no lo tenemos, yo no lo tengo.

Los años han volado. Ayer soñaba.

Me miro, vuelvo a verme igual.

Los años han pasado.

A veces, constantemente pienso que…

para nada. Sólo van dejando un feo sedimento.

El Mundo se me ha acelerado,

todo va deprisa.

Torrentes entre medias.

Nunca supe decidir nada.

¿Para qué tanta prisa?

Todo se ha precipitado y

no puedo recoger cristales.

Los cristales hieren demasiado.

With your permission.

I beg you, today I want to keep this light and fresh water.

I won´t try to dark the evening or cast a shadow over the wine.

So with your permission, i will go out of your dungeons.

Dragon and dungeons is an euphemism of heroin -that is what that weird-heavymetal-looking guy ,in that bus going to ko phi phi said.-

But i don´t mean that, you know what i mean.

Outside, the world is living; i can see it from the car,

People talks, smiles and that kind of repetitive shit.

But, look, it makes me blossom a bit, what can i do?

Sometimes the sthetics are the content.

With your permission; i am tired of drama, ambitions and desire to grow bigger and bigger.

With your permission; today it doesn´t bother that nobody should read this.

With your permission; i did my part, i wrote it.

BOX 2

You could say who is a psychiatric patient

At the ER room.

You could say it not only for the ropes which tie them up.

They sometimes ask you for a pen, that they won´t return.

Are they through any experiment there?

Is in that broken line they walk by,

Where they are able to translate,

The effects of scientificly-called pain,

Into abstract, into art?

And a sudden urge makes them to relate it,

And why everyone feels so attracted to them?

It is that line they are walking by,

What makes me want to follow them.

El Salmón

Tú dices, que ir contracorriente
es estrellarse contra la pared.
Tú dices, que no es natural,
que dónde se ha visto eso.
Yo digo que el salmón
nada contracorriente.
Y tú respondes, ¿para qué?
Nada para morir.
Tú no sabes nada, nada.
Aunque fuera verdad, yo te diría,
que aunque sea adolescente pensar,
que prefiero morir a vivir ante
gente como tú arrodillada.
Pero no es verdad, el salmón
sube, sube y llega al mar.
Tú eres pez de pecera
y no entiendes nada,
nada entiendes, hay que nadar.
Los chupafondos como tú,
viven del miedo de los demás,
a mí no me da miedo nada,
llámame loca, imprudente, desatada, radical.
Pero yo soy salmón y llegaré a la sal.
Tú pez de pecera, espera que esa mano
llena de promesas te alimente,
te cambiará el agua y sonreirá
a través del cristal.
En realidad, siempre es así,
siempre lo será.
Los que llaman radical,
es que tienen miedo y envidia,
de los que llegamos al mar.

Llover en España

Llueve en España,
por fin  llueve en España.
Me pregunto si no será un llanto
desconsolado,
España ya no puede más,
se seca, se deshace.
Me pregunto por qué llora,
tiene tanto porque llorar.
Se adelantó la primavera
y ahora todo secará.
También se adelantó hace años una primavera,
que nunca llega, que no podía ni lo hará.
Ahora España llora entera,
y no hay razón que haga que pare.
Me ata un nudo a tu tierra árida,
a tus montañas me ata el aire de la garganta,
a tus olas me ata una vida entera, España.
Por eso noto, cómo te apagas, cómo te apagas.

Me busco, no me encuentro.

Quizás sea por el hecho de buscarme.

Me busco en las palabras

trato de seguir el camino en reverso.

Y así llegar al origen, de dónde vienen

y por qué van.

Me busco en mis caricias, en mis enfados

en los lloros que cubre el baño.

Trato de hallar en la ira,

mi veneno que podría ser la sangre.

Me busco, debería dejar de buscarme;

a estas alturas ya es tarde.

A veces pienso que es más fácil

si me dejo deslizar por el tobogán,

pero una y otra vez me hallo arriba.

Sonrío, ya da igual.

Algunos tenemos laberintos

de los que no queremos salir.

X. 29.01. 2012. La jaula de cristal

La piscina azul está en calma.

Pero no hay  en calma dentro nadie.

Los reflejos de la luz en los azulejos,

grandes ventanales, jaula de cristal.

En el profundo y calmado azul,

vienen a llorar y a hundirse,

algunas de las almas más tristes

de la ciudad.

Entre ellas, el pobre niño chino,

se columpia en gomaespuma,

y observa las burbujas

en las que se rompe el agua.

El chico que camina,

hundiéndose en la piscina

contempla con ojos cerrados el Sol.

Grandes ventanales, jaula de cristal.

Tiene un aspecto tan bíblico,

tan dolorosamente religioso.

Una mujer sentada en el vestuario,

esperando desde que yo llegué.

Bajo el secador observo como nos mira,

con molesto deseo, nuestros gestos.

Cuando traen a su hija envuelta en una toalla,

comprendo su mirada , carcasa de nubes,

su gris, su fatiga, que ahora necesita

cambiar por sonrisa en presencia de la niña.

Grandes ventanales, jaula de cristal.

Sumergidos en la pena, nada el esperpento,

de una sociedad. Ocultos en el agua,

disfrutan y al Mundo le da igual.

Grandes ventanales, jaula de cristal.

La ira se sepulta, bajo toneladas

de azul y cloro.  Lloramos todos,

sin saber qué, lloramos al nadar.

Sincronía de lamentos, de fatiga,

de un común malestar.

Hemos venido a rezar  este domingo.

Grandes ventanales. Jaula de cristal.